Sie sterben, bereiten sich darauf vor, all Ihre freunde wiederzusehen (die bucklige verwandtschaft lebt zum glück noch), dann schreiten Sie durch die röhre, dem strahlenden licht entgegen, Sie schreiten in das licht und — da ist überhaupt niemand! gähnende leere! nur so ein albernes licht, das viel zu hell ist, Ihnen kopfschmerzen macht. Sie wollen schon umkehren, zurücklaufen, die kirche auf schadenersatz verklagen. doch da hören Sie eine stimme: „39/ 8a bitte!“ Sie wissen, damit sind Sie gemeint. verzweifelt schauen Sie sich noch einmal um, der schweiss tritt Ihnen auf die stirn. wo befindet sich bloss diese verdammte informationstheke? Ihre füsse tappen unsicher von der einen richtung in eine andere, Ihre hände beginnen wild zu fuchteln, die kehle schnürt sich Ihnen zu, Sie ringen nach luft und ahnen: wenn Sie jetzt nicht die richtige antwort aufsagen, sind Sie für immer verloren!